Tempo passado

Outro dia abri a gaveta do meu criado-mudo e achei um papel com tua letra, perdido entre uma lixa de unha disforme, uma tampa de caneta e um resto de perfume. Tua letra, teu nome, o papel maltratado. Não senti meu coração se acelerar, não senti a falta súbita de ar – nada. Olhei o papel – nada. Joguei fora, junto com a lixa e a tampa da caneta. Restos do quê um dia foi cotidiano e essencial na minha vida.

O que me atormenta é a falta, o abismo, a ausência. Tua ausência, mais dolorida do que nunca; este espaço imenso entre meu pensamento e o coração. Este nada, esta falta de lembranças que deveriam alegrar minha alma nos preciosos instantes em que navego, à deriva, antes de ser tragada pelo enigmático mundo do sono.

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Escassez

Eu queria tudo, sem saber se seria suficiente.

Como se “tudo” fosse um conjunto capaz de dar conta da maior parte dos meus anseios. Porque eu tinha a esperança tão maior que as de hoje, porque ela era dourada e invencível. Porque eu acreditava neste ente quase miraculoso: “tudo”.

Mas, foi pouco.

É pouco.

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Nomes próprios pouco comuns

Livro do folclorista Mário Souto Maior

Para fazer o download do livro na íntegra, clique: Mário Souto Maior – Nomes Próprios Pouco Comuns

Prefácio por Carlos Drummond de Andrade

Em sua casa de Olinda, o folclorista Mário Souto Maior não se limita a preparar o anunciado Dicionário do Palavrão, que muita gente aguarda com impaciência, na expectativa de vir a conhecer espécies outras e vigorosas, com que se enriqueça o repertório tradicional. Procede também ao levantamento de nomes estranhos (alguns chegam a ser palavrão também) de pessoas nascidas no Brasil. Um primeiro resultado da coleta em 21 fontes (guias telefônicos, jornais, etc.) sai agora em folheto sob o título Nomes Próprios Pouco Comuns, e faz a gente pedir: Mais.

O nome próprio extravagante é motivo de riso, que faz sofrer seu portador em benefício do fígado alheio, mas sua motivação é sociológica e psicologicamente séria, pelo que entremostra de gostos, idéias e hábitos dos brasileiros. Na hora de colar ao filho uma etiqueta para toda a vida, não só a imaginação se põe a trabalhar. Entram no jogo o espírito religioso, a definição política, a fascinação por supostos heróis do dia, o desejo de transferir ao recém-nascido virtudes e glórias de um modelo prestigioso, pela identidade onomástica. Há um fator de magia inconsciente na operação, muitas vezes com péssimo resultado, porque dando pasto ao ridículo, mas a intenção é pura. Não podemos simplesmente gozar os nomes pantafaçudos de gente, pois eles convidam a meditar no mistério da criação. Faz-se um filho, mais ou menos conscientemente, mas uma vez nascido (ou mesmo antes) procedesse a um segundo e sutil ato criador, que é o de individualizá- lo por meio de um nome que o marque para sempre — nome que seja um sinal concreto, uma tatuaqem indelével na pele de sua vida.

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Palavra viva

As barcas afundadas. Cintilantes
Sob o rio. E é assim o poema. Cintilante
E obscura barca ardendo sob as águas.
Palavras eu as fiz nascer
Dentro de tua garganta.
Úmidas algumas, de transparente raiz:
Um molhado de línguas e de dentes.
Outras de geometria. Finas, angulosas
Como são as tuas
Quando falam de poetas, de poesia.

As barcas afundadas. Minhas palavras.
Mas poderão arder luas de eternidade.
E doutas, de ironia as tuas
Só através de minha vida vão viver.

Hilda Hilst

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Embriaguem-se

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: “É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso”. Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.

Charles Baudelaire

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O artista é o criador de coisas belas

Oscar Wilde
O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é a finalidade da arte.

O crítico é aquele que pode traduzir, de um modo diferente ou por um novo processo, a sua impressão das coisas belas.

A mais elevada, como a mais baixa, das formas de crítica é uma espécie de autobiografia.

Os que encontram significações feias em coisas belas são corruptos sem ser encantadores. Isto é um defeito.

Os que encontram belas significações em coisas belas são cultos. Para estes há esperança.

Existem os eleitos, para os quais as coisas belas significam unicamente Beleza.

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