Da espera

Lembro que ardia um sol estalado e doce como o doce de abóbora, e se estendi meus olhos compridos até teu vulto em partida — ah!, foi porque prisioneira sou eu da lembrança das tuas mãos espalmadas na minha cintura. E do teu riso de festa, uns pés dançarinos e nossos corpos em rodopio; é dia de quadrilha e dedos entrelaçados, em espirais e volteios vamos embriagados ao redor da despedida — esta que ficou sob o teu chapéu e só veio, impiedosa, quando o sol se foi, avermelhado e saudoso.

Lembro tanto da tua boca e do teu cheiro, que até hoje guardo o vestido de chita com a nódoa de de doce de abóbora e um resto da luz do sol daquele dia de quadrilha. E ali no canto do armário, vês? Está também o ramalhete já seco das florezinhas da caatinga e as fitas das minhas tranças — à espera que venha se juntar a elas, mais uma vez, o teu chapéu.