Grande desejo

Adélia Prado

Não sou matrona, mãe dos Gracos, Cornélia,
sou é mulher do povo, mãe de filhos, Adélia.
Faço comida e como.
Aos domingos bato o osso no prato pra chamar o cachorro
e atiro os restos.
Quando dói, grito ai,
quando é bom, fico bruta,
as sensibilidades sem governo.
Mas tenho meus prantos,
claridades atrás do meu estômago humilde
e fortíssima voz pra cânticos de festa.
Quando escrever o livro com o meu nome
e o nome que eu vou pôr nele, vou com ele a uma igreja,
a uma lápide, a um descampado,
para chorar, chorar e chorar,
requintada e esquisita como uma dama.

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Tchau

Saí para o pátio escuro, porque ouvi a garoa leve lamber a janela, saí ali ao lado da bananeira, meus dedos febris marcando o vidro frio da porta que se abre em assobio; e, ali, ao lado da bananeira que tanto me conforta, levantei o queixo e deixei a chuva gelada cair sobre meu rosto inflamado, deixei a chuva lavar meus olhos desertos, minha boca flácida. Ali, eu me despedi da bananeira, dos sonhos derramados, dos esforços vãos. Não, eu não vou em paz, eu vou com pressa, eu vou arrastando uns despojos da tormenta, eu vou atribulada, o sangue esparramando ansiedade pelos meus músculos. Não, você não entende o que eu escrevo; não, eu não escrevo para você: nem para mim. Eu escrevo para desafogar, eu escrevo quando a noite silente cala a chuva gelada e minha face arde. Isso é uma despedida e despedidas não fazem sentido. Nunca. E depois outra vida recomeça, a bananeira, as madrugadas insones, outras despedidas — tudo se aplaina, as cores esmaecidas pelo tempo: memória longínqua. Depois, o sentido pouco importa, o sentido se reverte, se inverte, se desmancha. E, talvez, o novo dia que amanhece venha colorir de esperança as horas. E depois…

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Mármore

Detalhe de O Rapto de Proserpina, escultura de Gian Lorenzo Bernini

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Tweets 3

Aniversário da Bibi hoje: 11 anos. Sempre um dia feliz e pleno para mim, não importa o resto… 8:20 PM May 4th from Tweetsville

O avesso, o coágulo – meu sangue azedo -, meus dias escuros, meu grito surdo, a noite muda – até isso!, até isso te dou. 11:21 PM May 4th from Tweetsville

Esse ar elétrico que antecede a tempestade tem nome? quero essa palavra, essa que descreve o instante anterior da tempestade. Alguém? 12:32 PM May 8th from TwitterFox

A mesma palavra servirá para descrever o momento infinitesimal em que meu coração falha uma batida e minha respiração se suspende… 8:50 PM May 8th from Tweetsville

Faminta, incansável, a ansiedade vem me mordendo o dia todo. 7:39 PM May 11th from Tweetsville

Os sons da rua vão mudando conforme a noite avança, minha casa um oásis de silêncio, a ansiedade descerra a mandíbula, o sono se insinua… 10:42 PM May 11th from Tweetsville

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Tweets 2

Tenho essa mania de escutar obsessivamente uma música até me fundir com ela: notas, tremolos, sentimentos,versos, tudo difuso, puro sentido. 3:47 PM Apr 25th from Tweetsville

Manhã de sábado com canto de passarinhos: essa pausa na vida, a doçura melancólica — um suspiro. 9:02 AM May 2nd from Tweetsville

Gosto de alongar os minutos antes de dormir: o silêncio e os sons noturnos valsam, alternados; sono e sonho acariciam meu corpo e alma… 12:30 AM May 3rd from Tweetsville

Há um reencontro que se anuncia em mim, arrepio na pele, tremor na espinha: uma poesia me espera. 12:33 AM May 3rd from Tweetsville

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Não,

eu não quero ser uma escritora. 

Eu simplesmente não consigo evitar.

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so you want to be a writer?

Charles Bukowski

if it doesn’t come bursting out of you
in spite of everything,
don’t do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don’t do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don’t do it.
if you’re doing it for money or
fame,
don’t do it.
if you’re doing it because you want
women in your bed,
don’t do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don’t do it.
if it’s hard work just thinking about doing it,
don’t do it.
if you’re trying to write like somebody
else,
forget about it.

if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you’re not ready.

don’t be like so many writers,
don’t be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don’t be dull and boring and
pretentious, don’t be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don’t add to that.
don’t do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don’t do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don’t do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.

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Tweets

É verdade que o Twitter tem roubado um pouco das minhas palavras. Por questões de acessibilidade: à noite, quando eu paro tudo, à noite, quando o encontro comigo mesma é inevitável — fica fácil alcançar o telefone, digitar umas palavras e publicar. Facilidade que o WordPress ainda não tem.

Mais verdade ainda é que a poesia — aquela que foi ali na esquina comprar um cigarro — até agora não voltou. E de tanta saudade, eu quase invento sua presença, quase sinto seus dedos me acariciando; e de tanta saudade, eu quase, quase consigo tocá-la, eu quase escrevo.

Nada mais justo, então, que eu transcreva aqui um poucos dos meus tweets, nem que for para quase romper este meu quase silêncio.

Esses dias brancos são calmos, insuspeitamente belos, algo que eu não imaginava: a beleza sem cor. É que meu sangue não mais os tinge… about 16 hours ago from Tweetsville

O vermelho agora está no lugar certo: minhas veias, meu cabelo, meu desejo. about 16 hours ago from Tweetsville

Esmaecidos e distantes os sons da minha vizinhança que tanto me confortam: gritaria, balbúrdia, buzinaço, fogos… about 13 hours ago from Tweetsville

…Esse rebuliço atravessa a noite, perturba meu momento, tão íntimo, tão necessário: eu comigo, eu e meus pensamentos, eu e quase a poesia.  about 13 hours ago from Tweetsville

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Filhas roqueiras

Muse – live at Wembley Stadium (2007)

Knights of Cydonia

Supermassive Black Hole

Dodó:  Knights of Cydonia

 

 

Bibi: Supermassive Black Hole

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Véspera

sei que parece silêncio, mas é rebuliço, entranhas retorcidas; é meu sangue azedo, coagulado, é minha veia contraída, pronta para o grito – mesmo quando minha boca se estreita; parece sereno este ar parado, parece calmaria, mas veja!, é elétrico, carregado, anunciado de tempestade; sei que parece pouco, que parece nada, mas é meu corpo do avesso, é meu corpo incendiado, meu corpo em cinzas, é meu luto – mesmo quando meus dedos se calam, mesmo na noite seca e muda -, é o prenúncio e o fim, é minha morte e meu renascimento.

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