eu vejo as cores desse dia ensolarado e quente. as cores e as pessoas. vejo as cores e as pessoas misturadas a elas, indistintas. elas fingem que não me vêem, eu finjo que acredito e ninguém ousa reconhecer em voz alta a minha estranheza.

essa estranheza que não é bela, é a unicidade do ímpar, do desencaixado. eu e minha brancura transcendental no meio de todos, marrons e ressequidos, os filhos do sol, ao redor da piscina azul reluzente, das pedras de areia escaldada. essas pessoas igualáveis em seu esforço para se imiscuir, para se dissolver na multidão de semelhantes. e então o esforço para se sobressair, então a busca pelo brilho , em terra de cego quem é mais cego é rei?

ah que me distraio e assim evito o âmago do meu desencontro, o coração da minha própria unidade; evito meu coração e meu estado de um – eu olho as pessoas e tudo nelas realça minha imparidade. minha solidão.

enquanto elas se movem em massa uniforme e ocre – eu, aqui desalojada, aqui eu brilho, alvura desconfortável sob meu chapéu de palha e uns óculos vermelhos e também vermelhos são meus pensamentos, sabe? vermelho é tudo aquilo que lateja e se esbarra no meu crânio, como se nós dois e nossas lembranças fôssemos vistos através de uma névoa de sangue vivo, pulsante — mas, vivo? vivo? o que de nós dois ainda vive, senão essas lembranças que eu carrego enterradas na minha estranheza?

De Bob Dylan, ouça All Along the Watchtower, com U2

Lavoura arcaica – trecho

O tempo, o tempo é versátil, o tempo faz diabruras, o tempo brincava comigo, o tempo se espreguiçava provocadoramente, era um tempo só de esperas, me guardando na casa velha por dias inteiros; era um tempo também de sobressaltos, me embaralhando ruídos, confundindo minhas antenas, me levando a ouvir claramente acenos imaginários, me despertando coma gravidade de um jugamento mais áspero, eu estou louco! e que saliva mais corrosiva a desse verbo, me lambendo de fantasias desesperadas, compondo máscaras terríveis na minha cara, me atirando, às vezes mais doce, em preâmbulos afetivos de uma orgia religiosa, esfolando as farpas sanguíneas de nossas cercas, me guiando até a gruta encantada dos pomares! que polpa mais exasperada, guardada entre as folhas de prata, tingindo meus dentes, inflamando minha língua (…)

…

O tempo, o tempo, o tempo e suas águas inflamáveis, esse rio largo que não cansa de correr, lento e sinuoso, ele próprio conhecendo seus caminhos, recolhendo e filtrando de vária direção o caldo turvo dos afluentes e o sangue ruivo de outros canais para com ele construir a razão mística da história, sempre tolerante, pobres e confusos instrumentos, com a vaidade dos que reclamam o mérito de dar-lhe o curso, não cabendo competir com ele o leito em que há de fluir, cabendo menos ainda a cada um correr contra a corrente, ai daquele, dizia o pai, que tenta deter com as mãos seu movimento: será consumido pelas águas (…)

Um copo de cólera – trecho

(…) eu estava dentro de mim, precisava naquele instante é duma escora, precisava mais do que nunca – pra atuar – dos gritos secundários duma atriz, e fique bem claro que não queria balidos de platéia, longe disso, tinha a lúcida consciência então de que só queria meu berro tresmalhado, e ela nem tinha tanto a ver com tudo isso (concordo que é confuso, mas era assim), eu estava dentro de mim, eu já disse (e que tumulto!), estava era às voltas c’o imbróglio, co’as cólicas, co’as contorções terríveis duma virulenta congestão, co’as coisas fermentadas na panela do meu estômago, as coisas todas que existiam fora e minhas formigas pouco a pouco carregaram, e elas eram ótimas carregadeiras as filhas-da-puta, isso elas eram excelentes, e as malditas insetas me tinham entrado por tudo quanto era olheiro, pela vista, pelas narinas, pelas orelhas, pelo buraco das olheiras especialmente! e alguém tinha que pagar, alguém sempre tem que pagar queira ou não, era esse um dos axiomas da vida, era esse o suporte espontâneo da cólera (quando não fosse o melhor alívio da culpa) (…)

Em crise de identidade visual.

… que acho que esse blog está com cara de repartição pública?

EDITADO

Não acho mais. Agora acho que está com cara de … seilá.

Não sei o que acho.

Pedro Lobato Pinto de Moura

ah! cão
que sabe na ponta da língua
o gosto desta ferida

de noite no raro sonho
pode ser que ele desça de Sirius
e sussurre:

te lambo

The Doors – Touch me

há um turbilhão de palavras que eu escrevo compulsivamente enquanto uns dormem, outros sonham e alguns talvez amem; nessas palavras eu me afogo, elas me distraem da minha dor, do meu próprio sofrimento — este que eu escondo, mas segue me envenenando as entranhas, me azedando o sangue.

escrevo e me escondo, escrevo e fujo.

De Zeca Baleiro e Hilda Hilst, ouça Canção VI, com Ná Ozetti

Três luas, Dionísio, não te vejo.
Tres luas percorro a Casa, a minha.
E entre o pátio e a figueira
Converso e passeio com meus cães.

E fingindo altivez digo à minha estrela
Essa que é inteira prata, dez mil sóis
Sirius pressaga

Que Ariana pode estar sozinha
Sem Dionísio, sem riqueza ou fama
Porque há dentro dela um sol maior:

Amor que se alimenta de uma chama
Movediça e lunada, mais luzente e alta

Quando tu, Dionísio, não estás.

Hilda Hilst

Toma-me ao menos
Na tua vigília.
Nos entressonhos.
Que eu faça parte
Das dores empoçadas
De um estendido de outono

Do estar ali e largar-se
Da tua vida.

Toma-me
Porque me agrada
Meu ser cativo do teu sono.
Corporifica
Boca e malícia.
Tatos.
Me importa mais
O que a ausência traz
E a boca não explica.

Toma-me anônima
Se quiseres. Eu outra
Ou fictícia. Até rapaz.
É sempre a mim que tomas.
Tanto faz.

Antony and the Johnsons – River of sorrow

Antony and the Johnsons – River of sorrow

resta em nós a tristeza do que não fomos.
sombra que cresce na madrugada insone
em azul, em púrpura e vinho —

em sangue pisado.

Adele no Jool’s Holland

sinto falta
de quando me dissolvia
na ponta do lápis,
para então renascer
- breve e desconhecida -
em poesia.

Paulo Leminski

Meu coração lá de longe
faz sinal que quer voltar.
Já no peito trago em bronze:
NÃO TEM VAGA NEM LUGAR.
Pra que me serve um negócio
que não cessa de bater?
Mais me parece um relógio
que acaba de enloquecer.
Pra que é que eu quero quem chora
se estou tão bem assim,
e o vazio que vai lá fora
cai macio dentro de mim?

tenho versos silenciados, entalados na garganta.
versos espinha-de-peixe.
eles me arranham, eles gritam enquanto engasgo.

eu me calei para não gritar. para não gritar bem alto, bem forte, bem doído.

eu me calei para não espantar os vizinhos, não assustar os cachorros. eu calei um urro violento.

eu me calei para não berrar teu nome.

Marina diz:
e como eu fiquei feliz de dar 5 sutiãs pra diarista lavar pra mim
hahahahhah

a ansiedade rói minhas vísceras.

I love you, forever
I told you, I love you
I love you, forever
I told you, forever
You never, you never
You told me forever

Tua ausência é um grito que atravessa a noite, rasga paredes, quebra as xícaras.

Tua ausência branca ofusca a madrugada.

Hilda Hilst

Rios de rumor: meu peito te dizendo adeus.
Aldeia é o que sou. Aldeã de conceitos
Porque me fiz tanto de ressentimentos
Que o melhor é partir. E te mandar escritos.

De John Davenport e Eddie Coole, ouça Fever, com Elvis Presley

implorei com os olhos para você não me deixar ir, eu não quero ir, se eu for vai ser para sempre, vai ser sem virar para trás. implorei com os olhos velados, talvez? você não viu.

você não sentiu.

eu não sei viver sem este comichão nos dedos, este sangue agitado, essa febre, esse rubor! sem sonhar em silêncio, sem cantar bem alto dentro da minha cabeça, sem sorrir sozinha, sem o sussurro dos meus personagens: os mortos, os vivos, os perenes.

viver me dói e me frustra, viver me limita. ainda assim, é vida, ainda assim é mais, ainda sim eu inspiro e abro os braços: ainda assim é mais!

mesmo quando eu me calo — e tantas vezes eu me calo; e tantas vezes fico quase inerte no frescor e na quietude da minha casa. ah, mas alguma coisa pulsa em mim, não, não, tudo pulsa em mim, tudo respira, tudo vive! são prazeres tão ínfimos, quase ridículos, como eu me deliciar com os azulejos brancos da parede do meu banheiro. e acariciar sua simetria, sua alvura, sentindo com gosto a água quente do chuveiro — isso, isso! isso me delicia.

coisa mais bizarra sentir prazer com azulejos.