Com um grito fantástico, romperei o silêncio que prenuncia a aurora
E seguirei para a terra dos homens com pés silenciosos feito a morte
Eu, que sei dos segredos que sussurram as sombras,
Virei revestido pela noite, acompanhado do meu séquito:
Meus irmãos negros alados, meus irmãos corvos

Quem não me conhece estremecerá e o pavor tomará suas entranhas
Pois Eu a tudo enxergo, até o fel, até a desesperança
E a amargura que correm pelo sangue dos descrentes

Quando eu fizer soar estrondoso meu cajado sobre a terra árida
Sobre os homens cairão mil anos de oblívio
E meu sangue escorrerá pela terra a tudo enegrescendo
A tudo repovoando com palavras mágicas e com a antiga ciência
Que os homens enterraram sob deuses e templos estéreis

Então, sob outro estalar do meu cajado, derramar-se-á sobre eles
O conhecimento de mundos esquecidos
A magia dos deuses inomináveis, cantada em línguas obscuras

E quando eu esticar minha mão esquerda as nuvens se dissiparão
Soprará furioso e gélido o vento que anuncia o retorno do oculto
Surgindo nos sonhos dos herdeiros das sombras
E a meus filhos será revelado o verdadeiro conhecimento
Que minha voz cravará nas pedras: as letras da minha profecia

Quando o vento soprar os compassos do meu chamado
Se erguerão enfeitiçadas a terra, as folhas e a bruma
E aqueles esmaecidos caminhos que levam ao tempo mágico
Se farão nítidos aos que atenderam à minha voz
Porque minhas palavras falam de dentro do peito de cada homem
Densas e escuras como o sangue que corre em suas veias
Elas sopram em sua alma como sopra a brisa
Em que navego com meus irmãos corvos

Enquanto as horas escoam intermináveis pela madrugada fria
Sobrevoarei a terra descoberta com meu bando errante
Quando em trovão se ouvir pela última vez meu cajado
A romper o espesso véu do tempo, anuncia-se minha partida
Mas aqui deixarei minhas pedras e meus corvos encantados
Para que minhas palavras se mantenham vivas entre os homens

Permanecerei escondido entre as dobras do tempo
Até que Eu seja esquecido, até que reste nada senão meu legado:
Meu canto dissolvido no vento, as pedras e os corvos
Até que meu reino se misture, novamente, às trevas
Até que Eu seja nada senão uma réplica da noite,
Sombra grave que paira sobre os sonhos, etérea, escura,
Tecida em magia ancestral – e sempre presente.

*****
- Nota:
O poema foi inspirado por este desenho aqui.
Inseri no meio dos corvos alguns dos meus pássaros negros, esses que me acompanham há tempos, que atravessam até a linha do imaginário: vão também acompanhar minhas personagens. Não poderia ser diferente aqui, portanto – e os meus pássaros, atentem!, se fazem reconhecer pelas pupilas incendiadas.

25 de outubro de 2011, 01h47

Querido,
Como está?

Por aqui as coisas vão andando e evoluindo. Não na velocidade dos meus anseios, mas em um ritmo próprio, compassado feito valsa.

Parece que a vida tem um jeito de ser vivida que não se faz apressar pelo meu relógio. Mas que de certa forma ri e às vezes até se compadece de mim, como se eu fosse nada mais que uma criança afoita nos seus quereres.

O tempo, por outro lado, corre largo, corre solto e ligeiro, acrescentando uns números ingratos ao meu corpo; mas te juro que me recuso a deixar que números definam ou cerceiem minha alma.

Se o final do ano não é das minhas estações preferidas é porque meu ano se finda e recomeça em datas que são alheias ao ano fiscal, sabe? Meus circadianos não se medem pelo calendário cristão, daí que fico nesse descompasso estranho, como que perdida entre as espirais de uma dimensão desconhecida.

Acho que faço pouco sentido, talvez? É o avançado da hora, a insônia e esse silêncio excessivo, que me perturba um pouco.

Escrevi mesmo para dizer que sinto saudades.

E se os dedos do destino assim nos trançam e se eu me quedo embriagada demais para resistir? Se meu corpo é nada senão lasso e cativo do seu?, se a cada noite eu me enredo mais pelas tramas do fio que nos retrata?

E se eu restar embaraçada por esses sentimentos, as pernas tortas e as mãos crispadas, o peito rasgado sob o céu aberto, enquanto ouço ao longe a revoada e o barulho das suas asas?

Ilustração “Cama de Gato #2″ por Cecília Murgel

E essas novas palavras, pertencentes a uma língua até então a mim desconhecida, elas se debruçam lânguidas sobre o parapeito dos meus sonhos e se elevam em sua dança hipnótica, deixando da minha casa todas as portas abertas, livres saídas e chegadas, a qualquer nota que se faça soar.

Foi assim que ele, que por ali pairava com seus próprios pássaros, veio pelas portas, janelas e frestas; veio pela calha, pela clarabóia, desceu pelas telhas inundando toda a minha casa, o meu corpo, as minhas veias, a minha carne.

Foi porque ele desceu também pela minha garganta e subiu minhas pernas; foi pelo meu ventre todo tomado, meu hálito misturado no dele. E não há, ali fora da minha varanda, ouvido capaz de compreender nosso canto.

I don’t know why you’re mean to me
When I call on the telephone
And I don’t know what you mean to me
But I want to turn you on, turn you up, figure you out, I want to take you on

These words, “You will be mine”
These words, “You will be mine” all the time

The fool might be my middle name
But I’d be foolish not to say
I’m going to make whatever it takes,
Ring you up, call you down, sign your name, secret love,
Make it rhyme, take you in, and make you mine

These words, “You will be mine”
These words, “You will be mine” all the time, oh
I tripped and fell. Did I fall?
What I want to feel, I want to feel it now

You know with love come strange currencies
And here is my appeal:

I need a chance, a second chance, a third chance, a fourth chance,
A word, a signal, a nod, a little breath
Just to fool myself, to catch myself, to make it real, real

These words, “You will be mine”
These words, “You will be mine” all the time, oh

These words, “You will be mine”
These words, they haunt me, hunt me down, catch in my throat, make me pray,
Say, love’s confined, oh

Promete-me que ficarás
Até que a madrugada te surpreenda.
Ainda que não seja de abril
Esta noite que desce.
Ainda que não haja estrela e esperança
Neste amor que amanhece.

E findas.

Faço pouco sentido? Mas o que quero contar, nestas linhas que nunca te chegarão aos olhos, é das reviravoltas tamanhas que retorcem meus dias. E meus passos que vão como se guiados por um raio de sol, prismático e mágico, estes passos que por pouco não desenham espirais pela calçada dura. Como se em valsa.

Quero te contar também das noites em que acordo e mantenho fechados os olhos, presa a respiração, que é para que aqueles momentos nunca se acabem, teu cheiro e o tempo aprisionado em meus pulmões; a vida pulsando na cadência do teu peito, teu sangue correndo, salgado e espesso, se confundindo com o que é meu, como se entrelaçam nossos braços e pernas na madrugada fria.

E se é com uns dedos lunares que te escrevo, sem qualquer discernimento se vivo, se sonho? E se aquele pássaro de obsidiana e olhos fulgentes – ah!, ah! – e se aquele pássaro é senão um do teu bando, ou uma das tuas formas? Das diversas formas que agora percebo que atravessam a minha vida? Se noites e dias, vigília e sonho se confundem como nosso sangue e nossos corpos; se indistintamente danço entre os mundos?

Ssshh, ouço teu sussurro, tua mão que me aquieta os pensamentos com leve toque. Ssshh, e me aperta e me enreda mais e não sei nada senão de umas estrelas que espiam pela fresta da janela.

Ssshh, me rendo e me dissolvo…

Let us begin this letter, this prelude to an encounter, formally, as a declaration, in the old-fashioned way: I love you. You do not know me (although you have seen me, smiled at me). I know you (although not so well as I would like. I want to be there when your eyes flutter open in the morning, and you see me, and you smile. Surely this would be paradise enough?). So I do declare myself to you now, with pen set to paper. I declare it again: I love you.

Então, com uma sacudida de ombros que silencia a esperança, retomo a caminhada.

“I cannot count the times I have cursed our lack of urgency. If ever I love again, I will not wait to love as best as I can. We thought we were young and that there would be time to love well sometime in the future. This is a terrible way to think. It is no way to live, to wait for love.”

Dave Eggers, What is the What

verdade que seu abraço tem a cadência de valsa, verdade que suas mãos me deslizam as costas como diáfanas borboletas. verdade que você vem em ondas de delicadeza – que não combinam em nada com meus olhos.

sei também que somos efêmeros feito um bater de asas. sei que basta um piscar destes meus olhos de horror para que tudo se dissolva.

ah! que eu sei o que quero agora: que você me abrace até que…

até que.

Não sei como vivo. E “não sei” anda tão presente na minha vida que inicio com ele dois parágrafos, dois dias, duas semanas e uns meses que foram escoando sem eu saber: só senti. Se eu lhe contasse isso, você daria de ombros, importa é que você sentiu, é o que você sente – é isso que você diria, você que sempre sabe as palavras certas. Você que sempre sabe e não se abala com o tanto que eu não sei. E vai preenchendo tantas lacunas, assim suavemente, assim diretamente, com a mesma segurança com que sua mão se apropria da minha pele, do meu cabelo, madrugada adentro. Você segue, cheio de certezas, implacável. E não me deixa fugir.

(Não que eu tenha tentado com muita seriedade, admito.)

Com tanta sabedoria improvável e inesperada dissolvida na sua juventude – ah, que essa sua juventude calca suas certezas, disso eu sei: já fui assim – constrói para mim um espaço onde o que eu não sei deixa de me assustar e se revela encantador. Assim era quando eu também era jovem e quando o não-saber me inebriava e impelia adiante. E neste espaço que você tece pelas madrugadas, eu me refugio naquelas vezes em que durmo só com sua camiseta e resquícios do seu cheiro.

Não sei mais escrever. Talvez seja temporário. Talvez seja você, que me alivia da tormenta de não-seis. Não sei o que é. Nem quanto vai durar.

Para sempre – você diria. Para sempre – você diz.

E eu sorrio deliciada, de encontro ao seu peito quente. Mesmo (não) sabendo que nada é para sempre.

* Já dizia o bom e velho Sócrates.

E eu sirvo para ter blog se a maior parte do que eu sinto, do que escrevo quando sinto, ou de tudo aquilo que escrever me faz sentir – ah, se tanto sentimento eu mantenho privado, eu sirvo ainda para ter um blog?

Um coração de moça que bate leve e descompassado porque pensa que tem asas. Não tem, não, mas te juro: tantas vezes ele voa…

E, em vez de ir me enroscar nos teus braços e roubar a tua paz de adormecido, vim te escrever de novo. Estas coisas que sempre te escrevo, ou sempre penso, mas nunca te envio nem nunca te conto. Porque é tudo mais do mesmo e é tudo tão diferente! Não tem espirais vertiginosas, não tem rosas graúdas coloridas de sangue, enfeitadas de espinhos – não, não tem.

Tem umas certezas azuis que se equilibram tão bem na incerteza que permeia a vida, mas tão bem elas se equilibram que nem as percebemos frágeis – mas delicadas, estreladas.

E eu, que vivo o ineditismo destes dias azuis; eu, que me adaptei tanto a eles, já passo longe daquela vermelhidão avassaladora que me roubava o fôlego. Naquele turbilhão em que me perdia a tal ponto de achar que era na vertigem, era no giro alucinado e na perda que eu me encontraria. Tanto rodei que nem sei mais o que perdi – e, agora, nem isso importa! A repetição dos dias vividos em azul me renova: eu criatura de fogo e cinzas, eu renasço e vôo toda colorida – mas levo impregnada a lembrança  e a leveza do azul.

Entende? Por isso escrevo do que é inédito, mas tão cravado nas minhas vísceras que até minhas palavras se repetem como se sucedem os dias. Por isso te escrevo mais do mesmo.

Daquela tristeza eu escreverei outro dia, que ouço tua voz sonolenta me chamando. Mais importante que escrever ou falar tem sido ouvir. E o  que eu ouço antes de dormir é este nosso amor calmo; feito o mar quando se estende, noturno, e acaricia a areia em sussurros.

“Writers are often asked, How do you write? With a wordprocessor? an electric typewriter? a quill? longhand? But the essential question is, “Have you found a space, that empty space, which should surround you when you write?” Into that space, which is like a form of listening, of attention, will come the words, the words your characters will speak, ideas – inspiration. If a writer cannot find this space, then poems and stories may be stillborn.” (…)

” Some much publicised new writers haven’t written again, or haven’t written what they wanted to, meant to. And we, the old ones, want to whisper into those innocent ears. “Have you still got your space? Your soul, your own and necessary place where your own voices may speak to you, you alone, where you may dream. Oh, hold onto it, don’t let it go.”

agora estou fazendo uma lista de nãos. sendo os mais importantes os que te disse quase sem perceber: os cruciais. mesmo assim, você ficou. 7:56 PM Jul 26th via web

decidi numerar arbitrariamente este “não” – porque perdi a conta daquela lista que faria – este é, então, o “não” 42. quarenta e dois, meu  número da “sorte”, sabe? aquele que eu sempre jogo na loteria. e sempre perco. é aquele número que sempre me falha, o tal 42.

foi um “não” silencioso, este. você me disse na cama, outro dia – ah que já era madrugada fria, isso sim. e tão avançados estávamos que seu corpo ocupava, lasso e despreocupado, um lugar na minha cama, sua escova de dentes ali no meu banheiro; e tão avançados estávamos que você já era meu cotidiano.

e na minha cama, na madrugada fria, você disse eu te amo.

daí se desenrolou, inevitável, clichê na maldita hora, o tal quarenta-e-dois: fingi que dormia. em outros tempos, eu teria que retesar os músculos para segurar a risada que cuspiria a minha boca emudecida; em outros tempos, este meu “não” clichê e banalizado, este que aparece em todos os filmes, ah!, que este “não” daria cabo do meu fingimento. em outros tempos, quando eu era verde e úmida criatura, a própria ironia do meu “não”-chavão o transformaria em “sim”.

porque o quê importa se meu amor é salgado? àquele tempo, ele valeria mais que o medo, tão repetido, tão galvanizado em lugar-comum.

àquele tempo, eu te responderia um “sim” de amor, salgado que fosse. porque o quê importa se meu amor é salgado?

Sou uma fênix que pia em rompantes cuja intensidade é quase violenta. Mas, se você apertar bem os olhos, vai enxergar talvez uma delicadeza inesperada. Talvez.

agora estou fazendo uma lista de nãos. sendo os mais importantes os que te disse quase sem perceber: os cruciais. mesmo assim, você ficou.
23 minutes ago via web

um fogo aqui me corre nas veias e implora por se soltar em labaredas. sou fênix-dragão? e se eu abrir a boca? e se eu soltar os dedos?
1:11 PM Jul 10th via web

Um grito de perturbar espíritos e arregaçar o bom senso. Quero gritar a loucura e sua liberdade.
10:59 PM Jun 7th via Twitter for iPhone

Quero dar um grito de rachar o asfalto, agourar vizinhos e cachorros; um grito de estilhaços, fúria e sangue.
10:59 PM Jun 7th via Twitter for iPhone

Emaranhada na textura da madrugada fria, emaranhada nas tuas pernas e na tua boca, emaranhada eu me perco e me encontro. E me liberto e vôo.
2:37 AM Jun 7th via Twitter for iPhone

Somos eu e você, despidos e isolados em nós mesmos, a noite do lado de fora e um novo mundo que se descortina para nós.
3:17 PM Jun 4th via Twitter for iPhone

Sou fênix que renasce e docemente se embriaga – me perco e me acho no calor da sua pele. E minha risada que cascateia na madrugada? — Vocé.
7:35 AM May 31st via Twitter for iPhone

Não te pareço noturna nem imperfeita: teus olhos enxergam através do avesso que ora me representa. Teus olhos vêem o pássaro de fogo.
2:22 AM May 25th via Twitter for iPhone

não sei do diálogo, hei de querer falar por beijo — nossas bocas e sua linguagem universal. e o silêncio do entendimento. mais nada.
8:06 AM May 24th via Twitter for iPhone

Sou um pássaro vermelho. À beira de. No vértice, no vórtice. À beira.
12:00 AM May 19th via Echofon

Não contarei a ninguém do meu abandono, nem que perdi aqueles escuros pássaros que me acompanhavam, nem do silêncio das suas penas em êxodo.
1:29 AM May 16th via Echofon

Vermillion Bird – vivo a vertigem de ser ave / no avesso de um verso eterno.
1:25 AM May 16th via Echofon

escrevo da insensatez e das sombras, do que a lua indiscreta revela na calçada- sangue escurecido fundido ao asfalto: incógnito, indiferente
10:54 PM May 10th via web

eu me calei para não espantar os vizinhos, não assustar os cachorros. eu calei um urro violento. eu me calei para não berrar teu nome.
9:15 PM May 8th via web

talvez agora floresçam promessas que já vieram ataviadas de esperança – desde abril. promessas escritas em vermelho. com gosto de chocolate.
1:46 AM May 7th via web

porque te passou desapercebido, mas ele é salgado.

meu amor é sal e secura; secura, sal e – talvez – um tanto de areia.

meu amor é salgado: por isso a falta de calma nos meus olhos.

Dêem-me um anestésico. A vida dói e arde.
Não sei controlar meus impulsos demoníacos.
Não acredito em forças de outro mundo.
Sou eu, meus versos e o perigo das frações.

Arranco minhas víceras poéticas do ostracismo.
Trezentos dias e cinqüenta noites marianas.
O caracol de meus cabelos caídos no chão de espelhos.
O sangue e os olhos transformados em areia cinza.

A árvore sem galhos escondem os meninos saltimbancos.
Foi-se o tempo em que se acreditava nas histórias ditas.
Sempre começo pelo meio e jamais olho para os lados,
enquanto rio e sufoco meu próprio rosto turvo.

Minha maquiagem, os primeiros tombos das gaivotas.
Atiro farpas e pragas para antigos e mórbidos desejos.
A torre delirante de um neocórtex em latência,
ou o pedúnculo, ou o miocárdio, ou o octocentésimo.

Quatro poemas nos espaços angustiados do processo.
Sou eu? Sou ateu? De que me valem as respostas?!
As idéias me levam ao eterno estado de castidade
entrelaçado neste puro estado de sonho e malogro.

quero ir para maio
maio já não há
e agora?

espero por setembro
onde a vida renasce
e vive

outra vez para sempre

em maio
tudo vive para sempre