É esse cabelo ruivo que me faz pensar em olhos vermelhos, línguas de fogo e desejos cintilantes? Mesmo quando a noite é opaca e silenciosa, mesmo quando durmo e sonho em branco?

Na sala:
– Hihihi haha ui, Bibiêêê, devagaarrrr! hihihihihihi!
– Aaahh ahahah hohoho vai, Doraaaaa –
PLEFT!!
— Bibiê, doeeeuuu – SLAP!!
— Aaaiiii Doraaaaaaa!

Do quarto, a Mãe entra em ação:
– Beatriizzzzzzz, Doraaaaaaa vamos parar com essa brincadeira de mão, senão eu vou aí bater em vocês com a minha própria mão!

Da sala, a resposta certeira da Dodó:
– Hahaha daí vai ser brincadeira de mão dupla, Mamãe!!!

Impossível de conter, a gargalhada cuspida da Bibi:
– Mmm-uaaahhahahahah!! Dora, pára de zuar com a Mamãe, hahaahhaahahhaha!

E eu morri de dar risada, cheia de orgulho.

Sim.
Porque se eu abrir a boca, você vai se incendiar.

Com o fogo do inferno.

I loves you, Porgy
(George and Ira Gershwin)



Nina Simone – vocals & piano
Paul Palmieri – guitar
Lisle Atkinson – bass
Warren Smith – percusion
Mantego Joe – conga drum

• ontem à noite eu escrevi, em pensamento, um poema tão bonito!, mas ele se dissolveu em sonhos.




• Veio quase agora – de novo! – o poema que me fugiu ontem. De manso, pela sombra, sussurrante. E farfalhou pelas paredes e sumiu pela janela.




• E esse silêncio é senão aliado da insônia.




• é o desassossego, o luto atravessando a madrugada clara, sou eu insone pela casa, eu de olhos escuros e mãos geladas.




• Tantas coisas a aurora não resolve: tua ausência, meu coração…




• Tem aquela música que toca sempre que eu fecho os olhos — e ela me leva até você.

Eu não sou atual, não uso RSS, não acompanho notícias, não entro em debate: eu sinto. Eu sinto! Eu giro meu dial, meus cabelos eriçados são antenas de cobre, de ouro, de fogo: eu sinto! Mesmo quando eu me calo, mesmo quando você acha que eu só respiro e sobrevivo, eu sinto! E meu pensamento dança em versos, valsas, rimas, aliterações, meu coração rodopia livre, meu pulso ritmado. E você não escuta o sincopado da minha veia, você não sente minha febre: minha carne arde, minha alma anseia, minha língua estala. Em silencio, eu deliro; sem alarde, eu me incendeio e me refaço: fênix rediviva.

Romério Rômulo

uns graus de febre eterna
avulsam meu corpo.
a vida hiberna.
eu, louco.

uns graus de febre eterna,
estados do pulso.
a vida hiberna.
eu, avulso.

a mão firme se enterra
no meu pescoço.
uns graus de febre eterna:
eu, osso.

renata:
a culpa é sua que veio me pressionar.
um beijooooooooo.
romério

Agosto custou a chegar e este era o mês em que tudo se decidiria: eu, você, o cachorro que nós teríamos, um jantar em noite de lua cheia, noite fria de inverno, derretendo em nossa pele. Seríamos nós dois a nos desfazer do signo de inferno, nós dois a reinventar o mês — mês do cachorro novo.

Agosto e nossa rebeldia, agosto com gosto de cereja madura, agosto-doce, a gosto, a gozo. Agosto e a revolução do calendário: em agosto um reencontro, nós dois a celebrar um tempo que nasceu em estigma, nós dois a desafiar a vida; nós dois até sermos quatro: eu, você, o cachorro e o amor improvável.

Neste agosto que custou a chegar, sete foi o número mágico, que se multiplicou sete vezes por dia, em sete dias de espera, sete dias por semana; neste agosto faltou você e o inverno; neste oitavo mês, o calor ardeu como a sua ausência.

Agosto o mês em falta, agosto de espera, agosto árido, agosto-agonia, agosto para sempre, agosto nunca mais. Agosto foi também março, foi abril, maio e junho, agosto foi julho aglutinado — e setembro que se emenda: este é o ano de agosto, este é o ano do não.

E amarelou-se no armário o vestido de cetim e veludo que eu usaria para o encontrar, amarelaram meus dedos e meus olhos e minha esperança — e agosto não foi senão sinal de desgosto pintado de ocre em meu calendário.

E se eu me perder e me deixar naufragar? E se eu me deixar dissolver na correnteza?

Mas, se me perco no deserto — se não tenho mar!,  só o ar quente e parado, que estala nos ouvidos, me entala na garganta o suspiro.

Mas, se me perco e é só o mormaço do dia estéril.

Álvaro de Campos

Não durmo, nem espero dormir.
Nem na morte espero dormir.
Espera-me uma insônia da largura dos astros,
E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
Não posso escrever quando acordo de noite,
Não posso pensar quando acordo de noite —
Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
E o meu sentimento é um pensamento vazio.
Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.    

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

Estou escrevendo versos realmente simpáticos —
Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
Versos a teimar em dizer isso,
Versos, versos, versos, versos, versos…
Tantos versos…
E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
Uma abstração de autoconsciência sem de quê,
Salvo o necessário para sentir consciência,
Salvo — sei lá salvo o quê…

Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!

Ó madrugada, tardas tanto… Vem…
Vem, inutilmente,
Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta…
Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
Segundo a velha literatura das sensações.

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.
Vem, madrugada, chega!

Que horas são? Não sei.
Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
Não tenho energia para nada, para mais nada…
Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
Sim, escritos no dia seguinte.
Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
Paz em toda a Natureza.
A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
Exatamente.
A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
Costuma dizer-se isto.
A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
Exatamente. Mas não durmo.

No more sorrow - Linkin Park

quando você se levanta, respiro fundo e aprisiono seu cheiro, eu deito no seu lado da cama, para roubar seu calor que restou no lençol; quando você se levanta, e você sempre vai antes de mim, deixa para trás despojos e amor efêmero.

e leva consigo uns graus da minha febre eterna, que é para lhe revirar o corpo, para perturbar seu trajeto em fome, em desejo, em loucura. eu deixo ir na sua pele minha boca, minha língua e minhas pernas – que é para garantir a sua volta.

Julio Cortázar

Adélia Prado

Não sou matrona, mãe dos Gracos, Cornélia,
sou é mulher do povo, mãe de filhos, Adélia.
Faço comida e como.
Aos domingos bato o osso no prato pra chamar o cachorro
e atiro os restos.
Quando dói, grito ai,
quando é bom, fico bruta,
as sensibilidades sem governo.
Mas tenho meus prantos,
claridades atrás do meu estômago humilde
e fortíssima voz pra cânticos de festa.
Quando escrever o livro com o meu nome
e o nome que eu vou pôr nele, vou com ele a uma igreja,
a uma lápide, a um descampado,
para chorar, chorar e chorar,
requintada e esquisita como uma dama.

Saí para o pátio escuro, porque ouvi a garoa leve lamber a janela, saí ali ao lado da bananeira, meus dedos febris marcando o vidro frio da porta que se abre em assobio; e, ali, ao lado da bananeira que tanto me conforta, levantei o queixo e deixei a chuva gelada cair sobre meu rosto inflamado, deixei a chuva lavar meus olhos desertos, minha boca flácida. Ali, eu me despedi da bananeira, dos sonhos derramados, dos esforços vãos. Não, eu não vou em paz, eu vou com pressa, eu vou arrastando uns despojos da tormenta, eu vou atribulada, o sangue esparramando ansiedade pelos meus músculos. Não, você não entende o que eu escrevo; não, eu não escrevo para você: nem para mim. Eu escrevo para desafogar, eu escrevo quando a noite silente cala a chuva gelada e minha face arde. Isso é uma despedida e despedidas não fazem sentido. Nunca. E depois outra vida recomeça, a bananeira, as madrugadas insones, outras despedidas — tudo se aplaina, as cores esmaecidas pelo tempo: memória longínqua. Depois, o sentido pouco importa, o sentido se reverte, se inverte, se desmancha. E, talvez, o novo dia que amanhece venha colorir de esperança as horas. E depois…

Detalhe de O Rapto de Proserpina, escultura de Gian Lorenzo Bernini

Aniversário da Bibi hoje: 11 anos. Sempre um dia feliz e pleno para mim, não importa o resto… 8:20 PM May 4th from Tweetsville

O avesso, o coágulo – meu sangue azedo -, meus dias escuros, meu grito surdo, a noite muda – até isso!, até isso te dou. 11:21 PM May 4th from Tweetsville

Esse ar elétrico que antecede a tempestade tem nome? quero essa palavra, essa que descreve o instante anterior da tempestade. Alguém? 12:32 PM May 8th from TwitterFox

A mesma palavra servirá para descrever o momento infinitesimal em que meu coração falha uma batida e minha respiração se suspende… 8:50 PM May 8th from Tweetsville

Faminta, incansável, a ansiedade vem me mordendo o dia todo. 7:39 PM May 11th from Tweetsville

Os sons da rua vão mudando conforme a noite avança, minha casa um oásis de silêncio, a ansiedade descerra a mandíbula, o sono se insinua… 10:42 PM May 11th from Tweetsville

Tenho essa mania de escutar obsessivamente uma música até me fundir com ela: notas, tremolos, sentimentos,versos, tudo difuso, puro sentido. 3:47 PM Apr 25th from Tweetsville

Manhã de sábado com canto de passarinhos: essa pausa na vida, a doçura melancólica — um suspiro. 9:02 AM May 2nd from Tweetsville

Gosto de alongar os minutos antes de dormir: o silêncio e os sons noturnos valsam, alternados; sono e sonho acariciam meu corpo e alma… 12:30 AM May 3rd from Tweetsville

Há um reencontro que se anuncia em mim, arrepio na pele, tremor na espinha: uma poesia me espera. 12:33 AM May 3rd from Tweetsville

eu não quero ser uma escritora. 

Eu simplesmente não consigo evitar.

Charles Bukowski

if it doesn’t come bursting out of you
in spite of everything,
don’t do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don’t do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don’t do it.
if you’re doing it for money or
fame,
don’t do it.
if you’re doing it because you want
women in your bed,
don’t do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don’t do it.
if it’s hard work just thinking about doing it,
don’t do it.
if you’re trying to write like somebody
else,
forget about it.

if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you’re not ready.

don’t be like so many writers,
don’t be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don’t be dull and boring and
pretentious, don’t be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don’t add to that.
don’t do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don’t do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don’t do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.

É verdade que o Twitter tem roubado um pouco das minhas palavras. Por questões de acessibilidade: à noite, quando eu paro tudo, à noite, quando o encontro comigo mesma é inevitável — fica fácil alcançar o telefone, digitar umas palavras e publicar. Facilidade que o WordPress ainda não tem.

Mais verdade ainda é que a poesia — aquela que foi ali na esquina comprar um cigarro — até agora não voltou. E de tanta saudade, eu quase invento sua presença, quase sinto seus dedos me acariciando; e de tanta saudade, eu quase, quase consigo tocá-la, eu quase escrevo.

Nada mais justo, então, que eu transcreva aqui um poucos dos meus tweets, nem que for para quase romper este meu quase silêncio.

Esses dias brancos são calmos, insuspeitamente belos, algo que eu não imaginava: a beleza sem cor. É que meu sangue não mais os tinge… about 16 hours ago from Tweetsville

O vermelho agora está no lugar certo: minhas veias, meu cabelo, meu desejo. about 16 hours ago from Tweetsville

Esmaecidos e distantes os sons da minha vizinhança que tanto me confortam: gritaria, balbúrdia, buzinaço, fogos… about 13 hours ago from Tweetsville

…Esse rebuliço atravessa a noite, perturba meu momento, tão íntimo, tão necessário: eu comigo, eu e meus pensamentos, eu e quase a poesia.  about 13 hours ago from Tweetsville

Muse – live at Wembley Stadium (2007)

Dodó:  Knights of Cydonia

Bibi: Supermassive Black Hole

sei que parece silêncio, mas é rebuliço, entranhas retorcidas; é meu sangue azedo, coagulado, é minha veia contraída, pronta para o grito – mesmo quando minha boca se estreita; parece sereno este ar parado, parece calmaria, mas veja!, é elétrico, carregado, anunciado de tempestade; sei que parece pouco, que parece nada, mas é meu corpo do avesso, é meu corpo incendiado, meu corpo em cinzas, é meu luto – mesmo quando meus dedos se calam, mesmo na noite seca e muda -, é o prenúncio e o fim, é minha morte e meu renascimento.

Herbert Von Karajan e Orquestra Sinfônica de Berlin

2° Movimento – Andante em F maior

David Oistrakh e Frida Bauer

Yves Montand

Hilda Hilst

O que é a carne? O que é esse Isso
Que recobre o osso
Este novelo liso e convulso
Esta desordem de prazer e atrito
Este caos de dor dobre o pastoso.
A carne. Não sei este Isso.

O que é o osso? Este viço luzente
Desejoso de envoltório e terra.
Luzidio rosto.
Ossos. Carne. Dois Issos sem nome.

qual a sua mentira?
a de hoje, não –
mas aquela necessária
pílula diária
mentira travestida
de sonho e ilusão

Beatriz Nassif

de tão perto e por tanto
que agora vivo em flerte
- encantados eu e ele

e não sei do meu desejo:
se é abismo, se é espelho