A hora do cansaço

Do sonho de eterno fica esse gozo acre na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar. Carlos Drummond de Andrade

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Um vaso sem flor, um chão de ferro

Este o nosso destino: amor sem conta, distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas, doação ilimitada a uma completa ingratidão, e na concha vazia do amor a procura medrosa, paciente, de mais e mais amor. Carlos Drummond de Andrade

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Reconhecimento do amor

Amiga, como são desnorteantes os caminhos da amizade. Apareceste para ser o ombro suave onde se reclina a inquietação do forte (ou que forte se pensava ingenuamente). Trazias nos olhos pensativos a bruma da renúncia: não querias a vida plena, tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida, não pedias nada, não reclamava [...]

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Boca em beijos repartida

O amor, já sei, é jogo de poesia como a poesia é jogo de contrário. Carlos Drummond de Andrade

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A máquina do tempo

A máquina do tempo nos tritura? Ao mesmo tempo cria imagens novas. Renascemos em cada criatura que nos traz do infinito as boas novas. Carlos Drummond de Andrade

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Campo de flores

Deus me deu um amor no tempo de madureza, quando os frutos ou não são colhidos ou sabem a verme. Deus — ou foi talvez o Diabo — deu-me este amor maduro, e a um e outro agradeço, pois que tenho um amor.

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Combate

Nem eu posso com Deus nem pode ele comigo. Essa peleja é vã, essa luta no escuro entre mim e seu nome. Não me persegue Deus no dia claro. Arma, à noite, emboscadas. Enredo-me, debato-me, invectivo e me liberto, escalavrado. De manhã, à hora do café, sou eu quem desafia. Volta-me as costas, sequer me [...]

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Destruição

Os amantes se amam cruelmente e com se amarem tanto não se vêem. Um se beija no outro, refletido. Dois amantes que são? Dois inimigos. Amantes são meninos estragados pelo mimo de amar: e não percebem quanto se pulverizam no enlaçar-se, e como o que era mundo volve a nada. Nada, ninguém. Amor, puro fantasma [...]

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O enterrado vivo

É sempre no passado aquele orgasmo, é sempre no presente aquele duplo, é sempre no futuro aquele pânico. É sempre no meu peito aquela garra. É sempre no meu tédio aquele aceno. É sempre no meu sono aquela guerra. É sempre no meu trato o amplo distrato. Sempre na minha firma a antiga fúria. Sempre [...]

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